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eclipse-of-the-time21 ans
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J'ai pas sommeil. J'ai un goût de fer dans ma bouche.
J'envie ce qui est détestable. Je déteste ce qui est enviable. Quoi de plus logique ?
J'attends l'inaccessible, j'implore l'invisible et j'aime l'impossible. C'est totalement compliqué et ... totalement ridicule. J'ignore les raisons pour lesquelles j'espère encore et toujours que ma vie s'améliore ne serait-ce qu'un petit peu. Je porte les stigmates d'un passé que j'aimerais oublier. Ouais, c'est clair, dit comme ça, ça fait cliché. Mais vous n'avez pas compris que ma vie entière est un cliché ? Je suis cliché, mon avenir est cliché. Tout ce que je touche est cliché. D'ailleurs, à force de répéter ce mot, il perd tout son sens. Je suis vraiment irrécupérable.
Je veux simplement exister. Exister pour mourir, un jour ou l'autre. C'est bête, de vouloir exister, alors qu'on a tous le même destin tragique. On fume et on le fait parce que, après, on a l'air totalement désintéressé de tout, que ça fait très "chic", que c'est simplement the way we are, tu vois ? C'est simplement IN et les autres sont simplement OUT. Après, faut pas se plaindre qu'on crève de cancer. Mais la vie est ainsi faite, d'après ce qu'on raconte.
J'ai pas sommeil. J'ai un goût de fer dans ma bouche.
J'envie ce qui est détestable. Je déteste ce qui est enviable. Quoi de plus logique ?
J'attends l'inaccessible, j'implore l'invisible et j'aime l'impossible. C'est totalement compliqué et ... totalement ridicule. J'ignore les raisons pour lesquelles j'espère encore et toujours que ma vie s'améliore ne serait-ce qu'un petit peu. Je porte les stigmates d'un passé que j'aimerais oublier. Ouais, c'est clair, dit comme ça, ça fait cliché. Mais vous n'avez pas compris que ma vie entière est un cliché ? Je suis cliché, mon avenir est cliché. Tout ce que je touche est cliché. D'ailleurs, à force de répéter ce mot, il perd tout son sens. Je suis vraiment irrécupérable.
Je veux simplement exister. Exister pour mourir, un jour ou l'autre. C'est bête, de vouloir exister, alors qu'on a tous le même destin tragique. On fume et on le fait parce que, après, on a l'air totalement désintéressé de tout, que ça fait très "chic", que c'est simplement the way we are, tu vois ? C'est simplement IN et les autres sont simplement OUT. Après, faut pas se plaindre qu'on crève de cancer. Mais la vie est ainsi faite, d'après ce qu'on raconte.
J'ai pas sommeil. J'ai un goût de fer dans ma bouche.
Je me suis rendu compte de plein de choses, en une seule soirée. Vous savez, c'est comme quand on meurt. On dit que l'on voit sa vie défiler devant les yeux. Eh bien moi, cela m'est arrivé, sans même mourir { puisque je suis encore là à écrire }. J'ai tout revu, dans le moindre détail. J'ai mesuré les dégâts. Je me suis aperçu que j'étais infatigablement seul, bien que je sois entouré.
Dix-huit ans et encore mal dans sa peau. Dix-huit ans et totalement déçu de la vie. Dix-huit ans et je n'ai pas fini d'en chier. Merci maman, merci papa.
J'en ai marre de toujours me faire des idées, sur des choses totalement connes. Je me fais toujours des films et à chaque fois l'illusion s'effondre et je me rend compte que je ne vis qu'à des suppositions, des rêveries. Je me sens ridicule. Je m'exaspère. Je ne me supporte plus.
Pourquoi est-ce que je passe ma vie à me mentir ? A façonner la réalité à ma façon, pour la rendre un peu plus gaie ? Pourquoi je fais tout pour ne pas montrer mes sentiments, que je pleurs en cachette, pour ne pas que l'on m'ennuie, pour ne pas gâcher les choses ? Pourquoi j'ai passé ma soirée d'anniversaire à verser des larmes ? Pourquoi je ne suis jamais satisfait ? Pourquoi ?!
Je veux que tout s'arrête. Je veux un instant de répit, aussi court puisse-t-il être. Je veux vivre. Je voudrais sûrement que ça se passe comme je l'imagine. Je voudrais certainement que ça se finisse bien. Je voudrais sans doute que ça aille plus loin. Mais bon, à quoi bon, après tout, puisque rien ne m'est dû, visiblement.
Je ne sais pas ce que je veux, en fait. Ou peut-être une seule chose, mais cela m'est défendu.
Dix-huit ans et encore mal dans sa peau. Dix-huit ans et totalement déçu de la vie. Dix-huit ans et je n'ai pas fini d'en chier. Merci maman, merci papa.
J'en ai marre de toujours me faire des idées, sur des choses totalement connes. Je me fais toujours des films et à chaque fois l'illusion s'effondre et je me rend compte que je ne vis qu'à des suppositions, des rêveries. Je me sens ridicule. Je m'exaspère. Je ne me supporte plus.
Pourquoi est-ce que je passe ma vie à me mentir ? A façonner la réalité à ma façon, pour la rendre un peu plus gaie ? Pourquoi je fais tout pour ne pas montrer mes sentiments, que je pleurs en cachette, pour ne pas que l'on m'ennuie, pour ne pas gâcher les choses ? Pourquoi j'ai passé ma soirée d'anniversaire à verser des larmes ? Pourquoi je ne suis jamais satisfait ? Pourquoi ?!
Je veux que tout s'arrête. Je veux un instant de répit, aussi court puisse-t-il être. Je veux vivre. Je voudrais sûrement que ça se passe comme je l'imagine. Je voudrais certainement que ça se finisse bien. Je voudrais sans doute que ça aille plus loin. Mais bon, à quoi bon, après tout, puisque rien ne m'est dû, visiblement.
Je ne sais pas ce que je veux, en fait. Ou peut-être une seule chose, mais cela m'est défendu.